三月的風(fēng)掠過二七塔尖，將整座城的玉蘭吹成了紛揚的信箋。晨光漫過中原福塔的玻璃幕墻時，我站在金水河邊數(shù)柳芽——昨日還蜷縮著的嫩黃，今晨已抽出半寸翡翠，枝條垂進水里，攪碎了整幅《清明上河圖》的倒影。水面泛起的漣漪中，忽然看見自己口罩上方呼出的白氣，原來春天也會在呼吸間凝結(jié)成霜。

東風(fēng)裹著胡辣湯的辛香走街穿巷，走在商城遺址的夯土墻下，鞋跟叩響三千年前的陶片。裂縫里鉆出的薺菜卻開出細碎的白花，裙裾掃過新生的蒲公英，驚起一群降落傘——那些帶著絨毛的種子，是否也曾在商王的龜甲上寫下過春的卜辭？

暮色降臨時，如意湖畔的蘆葦開始書寫日與夜的換行符。穿衛(wèi)衣的少年踩著滑板掠過環(huán)形步道，帶起的風(fēng)驚醒了沉睡的荇菜；穿羽絨服的老人慢悠悠打著太極，衣袖間抖落的都是《黃帝內(nèi)經(jīng)》的節(jié)氣密碼。我握著半溫的杏仁茶坐在木棧道上，看對岸“大玉米”的霓虹浸入湖水，突然懂得鄭州的春夜為何總讓人眼眶發(fā)燙：這座被火車?yán)瓉淼某鞘?，把所有的堅硬都化作了柳絮般的溫柔?/span>